Pocas palabras

"Ser bueno no me va a quitar el frio en invierno. No va a darme el empujón que necesito, ni va a servir de ánimo cuando me hunda.

Ser bueno me da la ilusión de esperar lo mismo que ofrecí. Me da esperanzas, algo para creer, pero no me da el hecho.

Y así, en pocas palabras, ser bueno vuelve a convertirse en una inversión sin futuro, porque ni siquiera hablo de un provecho a mi antojo. Hablo de mi mismo, perdido en la helada ausencia de motivos.

Hablo de que, cuando muera, el cementerio estará lleno de tumbas repletas de momentos, recuerdos, sueños cumplidos... Y la diferencia conmigo es que mi tumba va a estar vacía de todo: solo yo, yo solo."

Solo una pregunta

Hace tiempo probablemente me olvidaras, y bendita tu dócil memoria por dejarte disfrutar de ese placer. Pero aun así solamente quiero... preguntar cómo te va todo. Se que hay pretextos erróneos, así como errores que sirven de pretexto. He aprendido a ser humano, y con ello aceptar que jamás podré ser perfecto, ni para mi ni para nadie. Por eso te puedo preguntar. Por eso solo quiero calmarme un poco.
No soy rencoroso, ni contigo ni conmigo mismo. Puedo perdonarme el ser un capullo, como también puedo perdonarme el haber tenido el valor para tomar decisiones difíciles. Probablemente me mire en el espejo y vea rastros y más rastros de dudas y más dudas. Pero bueno, nada sirve ahora...
Y por ello solamente te pregunto cómo estás. No se si es por ser bueno o por estar viejo y no saber lo que hago. No se si piensas a saber qué de mi. La diversidad de opinión es respetable, y dentro de lo que cabe las connotaciones sentimentales no entran al trapo en este asunto. Me interesa saber si todo te va bien, solamente porque sigo siendo increíble y estúpidamemte bonachón para algunas cosas, eso creo.
Espero que todo te vaya bien, que hayas conseguido ese sueño que perseguías, que puedas esbozar una sonrisa cada día, porque por muchos errores que tengamos, siempre merecemos estar tranquilos y felices.

Aunque pienso yo que si algo no me merezco... es esta estúpida memoria tan buena.

Escribir sobre nostalgia

Me has pedido que escriba.
De ti, de tu mirada, tal vez de lo mucho que te amaba. Tal vez de un camino, un paraíso en llamas, un sueño lúcido del que no te levantas. Me has pedido que escriba lo que en otras palabras grito cada instante. Me has pedido que me controle, y no se verme a mi mismo y quedar tan distante. Porque existe mucha más distancia entre mis yo, todos ellos, que la que existe entre tu "te" y tu "quiero". Y a la vez todo arde en odio, a la vez todos me abruman cuando parpadeo.

Sin saber que ser yo jamás es ser yo mismo, me has pedido escribir. Pues esto es decepción, es el silencio transcrito en cada segundo de cada minuto en el que deseo volver al punto en el que te conocí y golpearlo para que todo ahora sea distinto. Esto es mí mismo soñando con un futuro mejor y escribiendo los relatos de un destartalado amor de fogonazo.
Me has pedido escribir y es como pedirme que sangre. Es como dejar escapar entre mis dedos la sinceridad del momento, y plasmar, plasmar la muerte escrita sobre un lienzo.

No hay amor que quede vivo en el silencio de este lápiz escribiendo. Tal como lo que siento al mirarte de nuevo, al mirar tus ojos negros. No hay presente, solo un pasillo estrecho hacia un pasado de ensueño. No hay veranos para despreocuparse; ni como el que me sirvió para conocerte, ningún invierno.