Echo de menos escribir sobre amor. Echo de menos la ilusión, el deseo, el color de la pasión. Extraño cada segundo inmerso en un sueño infinito, y volar con cada beso a cualquier lugar pero contigo...
Añoro los viajes por el mar que empieza en tus labios, y persigo mil deseos acabados en un corte agrio. Yo ya no soy más marinero de alma empedernida, sino más bien prisionero de los recuerdos de mi vida.
Andar ya no es lo mismo, caminar y terminar viejo en mi destino: no ser más yo y ser reflejo finito, no ser más amor, "me enfrío, luego existo."
Y hoy aquí me encuentro, borracho melancólico obstinado y de palabra "don perfecto", deseando morir, deseando abandonar este cuerpo...
Echo de menos tanto y tanto tiempo... Extraño vibraciones que hacían de mi vida un cuento. Añoro las palabras que formaban edificios, que me hacían sentir seguro y que ahora son precipicios. Salto por cada una solo para caer en otra, salto para morir y vivo muriendo por volver a vivir...
Que llamen a esto amor, que es sufrir sin consuelo dando cada parte de mi mismo y dejar mi vida por los suelos. Que llamen a esto cariño, cuando hago de tripas corazón, y morir ante ti cada segundo pero al menos te sonrío. Que yo también soy un enamorado aunque sin camino, con deseos y sueños a pesar de que no estén correspondidos. Que tu abandono me rompe siempre en mil pedazos, y ser siempre el estúpido conforme con haberte querido.
Y tras haber llorado cada noche en cada esquina, saber que me vida entera es una ruina... y odiarme a mi mismo.
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